Tabú

Editorial

2007-11-23T20:11:00.000-08:00

Los seres humanos constantemente debemos elegir. Todo lo que hacemos es una elección, un hacer algo en lugar de otra cosa. Quizás una de las elecciones más patentes es la erótica, la cual manifiesta nuestra vida interior, lo más íntimo, a diferencia de lo que ocurre en una sexualidad animal (y no me refiero a la de perros y gatos solamente, sino también a los actos sexuales humanos no eróticos).

De esta manifestación del mundo interior, surge una manifestación artística inmensamente interesante en su diversidad, como vemos en los relatos publicados, que muestran la fecundidad y la diversidad del erotismo en la literatura.

Hace unos días un amigo me decía que el erotismo en la literatura no es interesante, que ni siquiera es un movimiento literario. Claro que no lo es. Pero sí es un tema que surge espontánea e inevitablemente en distintas épocas, géneros y tendencias, porque sin importar si hablamos de la poesía de Baudelaire o de un cómic porno actual, si estamos en el siglo XIX o en el XXI, el erotismo encuentra un espacio para emanar con vigor y naturalidad, así como emana de nuestras conciencias y nuestros cuerpos.

Y sin querer, llegamos nuevamente a la difusa línea divisora entre erotismo y pornografía, que al parecer será un tema inagotable de esta revista. El cómic que Leonardo Villarroel califica en su artículo de “simplemente porno”, si bien tiene entre sus fines excitar al lector con escenas quizás innecesarias para la trama, es además un viaje por la interioridad de tres mujeres, un adentrarse en su vida sexual y, finalmente, la manifestación artística de aquello que con anterioridad se manifiesta en nuestras almas y cuerpos.

Es ahí donde la línea divisoria se hace menos difusa, y donde entra la Tabú como medio de expresión: en la canalización en el impulso artístico de aquellos impulsos que vienen de lo físico y de lo más profundo, de lo que somos y demostramos ser en cada elección que revela nuestro mundo interior, así como la protagonista de La última niebla, por ejemplo, deja al descubierto su esencia, al elegir un amante de entre todos los posibles, de entre cualquier hombre imaginado.

"Dame al menos la oportunidad de una destrucción deliciosa." María Jesús Blanco

2007-11-23T20:08:00.000-08:00

Rasgarnos con uñas y dientes, permitirnos hacer lo indebido y gozarlo hasta que el pudor o el dolor lo impidieran (si es que nuestra libertad nos permitiera sentir pudor o no disfrutar el dolor), sería la única forma de demostrarte el odio que te tengo y el amor de mierda que me oprime al verte.

Si querías hacerme daño, por qué no mordiste mi médula, por qué no hiciste jirones de mi piel ni me penetraste violento, hasta hacer reventar mi interior que arde por la rabia de tu traición. Por qué en lugar de hacerle daño a mi corazón y mi orgullo, no se lo hiciste a mi cuerpo, por qué no jugaste a Dolmancé ni mordiste mis pezones con fuerza. Quizás me hubiese dolido menos. Quizás me hubiese gustado. Como esa vez que me preguntaste si me dolía, si quería que pararas, y ni aunque hubiese estado agónica, desangrándome por el intestino, te hubiese permitido parar.

Y tú querías que te respondiera que me dolía, para entonces seguir con mayor fuerza, porque veía en el espejo que teníamos frente a nuestro dantesco espectáculo tu cara de placer cuando me retorcía y lanzaba quejidos.

¿Te duele? ¿Te duele?, me decías al oído, mordiendo mi oreja, con tus manos en mis caderas, enterrando las uñas en mi blanca carne, apretándome impetuoso contra ti. Me dolía. Hasta el orgasmo. No como tu traición, que me duele hasta el llanto amargo bajo las sábanas.

Relato. Avellaneda

2007-11-23T20:05:00.000-08:00

Bésame el besáseo besavio de beso guardado en la espera, sácame el pedazo de boca que va quedando con los dientes, que la mordida sea dulce y sangre la mía toda, que el coágulo se te resbale por entre las encías y te ahogue como el beso primaveral del primer amor de niños, cuando jugabas a la combinación exacta de lenguas fúnebres y salivas agazapadas y te besabas con los ojos abiertos y sin sombra, con la boca llena de hadas, de mononokes, para que a pesar del tiempo sigamos siendo los que fuimos, corramos por los besares de la besación y un orgasmo te alcance con inexperiencia

la alegría de compartir un cigarro-suerte, compartir una camisa, un café, una esperanza degradada, un rincón inhóspito y compartir las sábanas, compartir un besoso, un exhalo, un delirio y la bandada de gritos desbordados, un ombligo para que te centres y compartir por compartimiento compartido el polvo de la cama que se mezcla con el polvo de antaño que nunca fue, los huesos exaltados que desvinculan lo sublime de lo pedestre y se encarnan en la piel ominosa que recorren tus dedos culpables; o compartir lo único que no debería ser compartido y que, sin embargo, comparto sin quererlo.

"El pornográfico orgasmo y el erótico coito" - Leonardo Villaroel

2007-11-23T20:01:00.000-08:00

Como lúcidamente señaló Hanibal Henriot en el segundo número de esta revista y a propósito del primer número de la misma, la distinción entre lo erótico y lo pornográfico es cuando menos tenue y su relación es bien directa y difusa. Las fronteras de género van y viene y se difuminan con clitórica sensibilidad. Lo que a algunos entusiasma a otros ofende, y el rótulo de “pornográfico” se precipita a denostar a aquellos trabajos que atraviesan bruscamente el umbral de lo es considerado sano y aceptable para el pleno de la sociedad.

La paradoja está en que el pleno de la sociedad gusta de precipitarse a denostar algo tan cotidiano y natural como el sexo. En nuestras historias y en nuestra ficción cotidiana, nada más tabú que una de las actividades esenciales de la especie humana. En nuestros medios informativos no hay duda a la hora de censurar electrónicamente la reproducción de los genitales, mientras cadáveres, violencia y sadismo son ampliamente reproducidos. ¿Dónde está la vergüenza? ¿Por qué lo pornográfico es necesariamente malo? ¿Qué es tan tremendamente bueno del erotismo que lo hace destacar por sobre la pornografía? ¿Los orgasmos conocen de semejante distinción?

Lo que nos lleva a “Lost Girls”, el comic pornográfico del señor Alan Moore, cuyo mérito y genio han de informar páginas más profusas y dedicadas que esta. “Lost Girls” parte de una premisa sencilla y obvia, pero no por eso menos atrevida: el sexo es fundamental y eso está por encima de nuestros artísticos pudores al respecto. A lo largo de sus tres volúmenes, Moore juega con los códigos del género pornográfico, es decir, busca excitar a su lector, provocarlo mediante la directa exposición gráfica de coitos, tríos y masturbaciones colectivas con la natural exhibición genital que ello implica. Semejante festín porno está hilvanado cuidadosamente por una historia impecable: es 1914 y en un hotel del campo francés coinciden tres mujeres en puntos muy distintos de su vida, cada una tiene un secreto que explica su conducta durante el sexo, cada una es un personaje de una historia para niños, Alicia, Wendy y Dorothy, envejecidas conforme a la fecha de publicación de sus respectivas historias, recuentan su vida, iluminando los clásicos infantiles con una lectura que no es freudiana, ni psiconalítica. Es, sencillamente, porno.

Que el tornado que se llevó a Dorothy a Oz sea en realidad el frenesí de su primera masturbación o que la niña Alicia fuera violada por un amigo de la familia que tras poseerla miró su reloj y se alejó como si fuera a llegar tarde a un compromiso, son pilares básicos de esta narración, pilares que se aceptan con naturalidad en el fondo de una historia que de frente ofrece una imaginería intensa. En cuanto el ojo se acostumbra al voyerismo que supone entrar en este mundo, aquella historia que estaba de fondo sólo para justificar la exposición sexual comienza a tomar forma frente a los ojos del lector, que, poseído por este efecto óptico consigue apreciar la reflexión sobre la naturaleza de la fantasía, el arte, y las cosas que guardamos como secretos en ambos, para controlar nuestra realidad. Cada una de estas mujeres tiene un secreto, así como sus historias contenían para el lector un secreto, así como día a día ocultamos nuestro sexo en el colorido secreto de la apariencia cotidiana.

Moore logra con creces lo que salió a probar con “Lost Girls”: se puede contar una gran historia con el género pornográfico. Nos deja la reflexión, la tarea pendiente, esas inmensas dudas que todo buen trabajo de arte nos tiene que dejar. Y no por eso deja de excitar, de estimular los sentidos y expandir las propias fantasías sexuales atreviéndose a dar pasos más allá de lo que es pudendo. Una obra de arte pornográfica de principio a fin, que no se avergüenza de serlo y que luce su rótulo con orgullo, como los hombres y mujeres que disfrutan del buen sexo se enorgullecen de hacerlo.

Más allá de la humana obsesión por los rótulos y de la infinita discusión sobre la realidad y la representación, en lo que a sexo respecta quedan algunos rastros bien claros, pegajosamente indelebles, de la prejuiciosa naturaleza de nuestra sociedad cuando se trata de hablar de aquello que es de lo más natural. El control social que se ejerce a través del sexo tiene sus bases claramente fundadas en el oscurantismo que lo rodea y que lleva, entre otras cosas, al ensalzamiento de una sensualidad de peluche en desmedro de una sexualidad de carne. Es por esto que la creación de artefactos culturales que desafían esta convención, revirtiéndola para acercarnos a la base misma de lo humano, es tan bienvenida. “Lost Girls” lo logra y al final poco importa el rótulo que haya detrás. Da lo mismo si es una buena historia con cachas o de una buena cacha con historia. El placer se siente igual.

"Cuarto llamado" (fragmento de novela). Daniela Pérez

2007-11-23T19:56:00.000-08:00

Daniela Pérez estudia Letras Hispánicas en la Universidad Católica.
El año pasado publicó su primera novela, Mariposas Negras.
Actualmente está escribiendo su próxima novela, LLamados del útero.
Como adelanto, nos envió el Cuarto Llamado.

Que sea el mejor dolor del mundo. Que el sudor oloroso se te impregne, que recorra la habitación, el viento que no va a soplar.

Que el sabor en los ojos se te haga irresistible, que la luna brille más esa noche para que no llegue nunca el día separador de almas. Para que no aparezca jamás un eclipse, una pausa entre tú y él.

Que no se te caigan las pestañas al vacío y no pierdas tú la mirada ni en las consecuencias, ni en el decorado.

Ni en lo correcto.

Ni en su apellido.

Lo importante es que no te distraigas, que respires profundo e identifiques sobre esos hombros a tu dueño. A tu primer dueño, como si el destino femenino fuese la posesión ajena. Ser sumisa mientras se disfruta la tiranía de un ser que le rinde honores a tu cuerpo sin darse cuenta que es él poseído, y que tú eres ama de una situación, de un griterío que ocurre gracias a tu voluntad justamente porque acabas de perderla.

Que él no lo note. Que no se percate ni de tu dilatación prematura, ni de tu quimera matrimonial.

Que no sepa que te tiene.

Que no sepa que ya sabes.

No se entere que esperabas ser su amiga, que soñabas con abrazarlo para confiarle el miedo que le tienes a la raza que probablemente engendres.

Y que sea el mejor dolor del mundo, que no aparezcan más damas compañeras en su vida y no te hablen más príncipes a ti.

Que su boca de la tuya se pierda y ruede por el cuerpo que prefiere desnudo. Que te libere del pudor con sus manos y muerda los botones de tu blusa hasta llegar a la cintura dormida, y se la regales sin arrepentirte.

Que no se te ocurra pensar.

Que se apaguen las luces de pronto mientras él te toque exactamente donde tú quieras.

Que te lea el pensamiento, que te lea las ganas pero no el deseo de apoderarte de su frente hasta que tú calles el gemido cuando lejos, se escuche un murmullo interno.

Y te confundas.

Y se te escapen las voces del ombligo obligada a pedirle al agresor amante que se detenga, porque es necesario que exista el momento en toda mujer antes de gritar el mejor dolor del mundo.

Así, que por veinte segundos te empuje a la pared y te mire a los ojos más confundido que tú, hasta que caigas en la cuenta que son sus manos las voceras de esa rebeldía oculta cerrada que está por abrirse.

Y con una sonrisa intercambiada y calada él comprenda su premio. Y comience la fiesta.

Que tu aliento abra su camisa y tus uñas peleen con el cinturón que no habías desatado nunca. Que se abra la ventana y el viento haga trizas la falda que te iba a proteger, y tu blusa, y tu blusa y tu blusa vuele lejos. Que lo abraces fuerte y él a tu pecho incruste su cabeza y te cargue a la cama oportuna que el destino puso cerca.

Que caigas suave con los senos desnudos y las pantaletas que no sabías que te iban a quitar. Y aparezca el miedo a eso que vas a ver.

Que abras los ojos hasta que te lloren y se te endurezca el vientre con la certeza del mejor dolor del mundo. Que se te acabe el género en tus cueros y sientas el roce de otra piel menos suave y más intensa. De una espalda más fuerte y aparentemente poderosa. Que den vueltas y vueltas y tú grites y rías y abras la boca con ahogos que le gusten a él. Que las manos suban y bajen y jueguen rasguñando hasta que la virginidad por dentro te llore cuando él con fuerza jadeante, abrazado a ti la rompa y la mate como dando vida a un eco permanente, como aclarando el sonido de una voz que te llama.

Y que no pierdas el ritmo ni el compás de su agresión exquisita que entra con fuerza y sale sin aviso. Que entra, que entra y que vuelve a salir.

No advierta él tu sudor enamorado y el abrazo que le quieras dar cuando rinda la boca sobre tus pechos mojados, ni sorprendan sus ojos tus ganas de que se quede a acariciarte un rato para que tu nueva condición humana no se sienta más despedazada de lo que ya está.

Que no te duela la falta de abrazos. De cariños que él no quiere sentir por ti, aunque le gustes.

Que no te vea mirarlo de reojo mientras se viste. Que no respire ni tus pegazos, ni las estrellas, ni los violines que te imaginas para las dos.

Y no te sientas escogida. Que él no advierta que te eligió de entre más cinturas, que eres o fuiste la afortunada. Que eres víctima y no ladrón.

Que él sea sólo parte de un despertar estremecedor melodioso, y que no te duelan más tarde sus mordidas. Ni tu espalda ni bajo el vientre.

No vayas a entregarle el mundo al que ya te lo quitó.

Ruega porque tu alma infantil no lo llore. Porque no te llame nunca el recuerdo del mejor dolor del mundo.

Y que se te acaben sus olores. Que se te duerman los placeres rencorosos y escuches despacio bajo tu ombligo un respirar. Un nuevo llamado expectante.

Un nuevo llamado vacío.

Relato. Lorena Zúñiga

2007-11-23T19:51:00.000-08:00

Te preguntarás qué hacer con la carne blanda que te impide llegarle al alma, a lamerle el corazón. No sabrás qué hacer con las manos una vez que hayas tocado todo y te falte aun tanto por tocar, no te sentirás conforme con el sabor a sudor en los dedos y querrás tener en tu lengua su verdadero gusto, su esencia.

Tratarás a ojos cerrados no asombrarte de nuevo con lo que creías ya conocido, vas a tomar de su boca el aliento que recorrió a su pecho, ilusionándote con respirarle la vida para que se funda con la tuya.

Intentarás con la lengua dejarle una estela de secretos sobre la clavícula, o con las uñas testimonios de pertenencia, marcas físicas de lo intangible, evidencias que recuerden tu estadía en su cuerpo porque aún no serás capaz de creer en aquella suerte.

Y cuando llegue la calma tendrás miedo de algún día odiarle, serás conciente de los fines eventuales, y guardarás entonces con la vista la sombra bajo su nariz o la curva de los labios, para no olvidarte nunca del calor que recorre de extremo a extremo y de las espaldas arqueadas con cuellos expuestos.

Y luego pretenderás, cuando se junten sus miradas, que todo es eterno, no mencionarás que te duele el tenerle cerca imaginando su partida, y dormirás sobre su pecho esperando, con una sonrisa, morir dentro del sueño.

[...]

Querrás arrancarte los ojos por temer al aburrimiento de verle y con las manos volver a recorrerle una y otra vez el camino de los huesos para que no se te olvide su piel o sus venas, o cómo se siente el calor que nace de un extremo y termina en otro.

"Erotismo y Baudelaire" - Maureen Hicks

2007-11-23T19:40:00.000-08:00

Las concepciones ideológicas sobre erotismo y pornografía han cambiado tantas veces como siglos han transcurrido en la historia del arte y la estética. Mientras que para los hombres del s XIX pornográfico era considerada la obra que relatase prácticas sexuales, como por ejemplo La filosofía en el tocador (1795) de Sade, ya en el s XX es posible identificar como pornográficamente considerado, ya no un texto escrito de corte sexual, sino que el acto voyerista de observar el acto sexual cometido por terceros. Sin embargo, el elemento que no ha dejado de ser factor inminente pornográfico corresponde a la necesaria presencia de un falo erecto y visible. Por su parte, el erotismo también ha sufrido cambios en su definición acorde a los cambios de época, si en el s XV nos encontramos con una literatura que relata aventuras de amor cortés, eróticas y sensuales en su médula por lo inalcanzable y sublimizadas de las mujeres protagonistas; en el s XX es posible encontrar un erotismo que sigue relacionándose directamente con la sensualidad de la mujer, pero ya no sublimizada, sino que entregada completamente a los impulsos libidinosos de los hombres. Un erotismo que, en el s XX, se basa, a diferencia de la pornografía que ve su pilar fundamental en el falo, en la exposición de una vulva destinada y comprendida como posesión del falo pero que en ningún momento llega a concretar el acto sexual.

Es respecto a este cambio histórico en la concepción del erotismo que es posible encontrar un gran contraste en la imagen de las mujeres entre obras de corte erótico, o con inclusiones eróticas en su narración, producidas en distintas épocas de la historia de la literatura.

El amor cortés ha legado obras en las que sus personajes sufren por amores mal correspondidos, como el caso de Leriano en Cárcel de amor, y de hombres que suspiran por doncellas puras y divinas; en contraparte, ya en el s XIX la modernidad ha legado como donación propia la instauración en la conciencia colectiva de un erotismo marcado en el comercio del cuerpo, un erotismo que tiene por musa a mujeres consideradas como mercancía. La modernidad considera a las mujeres como cuerpos exentos de personalidad y sobrecargados de sensualidad y sexualidad, sexualidad que es posible comprar y adquirir mediante el intercambio comercial, y que de este modo involucra en su escenario urbano la presencia de mujeres con cuerpo comprable. Traducido este fenómeno a la literatura es que nos encontramos con la poesía de Baudelaire, la que retrata en gran medida la situación urbana de París de principios del siglo XIX. Una urbe, que como buena capital intelectual europea de la época, cargada de las resonancias modernas plasmadas, por una parte, en el desarrollo burgués, y por otra, en el crecimiento de las zonas marginales, incluida en ella, el erotismo y la prostitución.

Un parís polarizado entre burgueses entregados al lujo y pobres entregados a la miseria, mediatizados, atravesados en un espacio intermedio, por la figura marginal del sexo. Las prostitutas son quienes abundan los cabarets y prostíbulos que frecuenta Baudelaire y comparten su cama como parte del intercambio económico sexual, en una realidad, en un tiempo, que corre de forma paralela a la burguesía enchapada en lujos que fija su contrapunto en la miseria del empobrecido. En su poesía “Una noche que estaba con una horrible judía” (Las flores del mal, 1857) Baudelaire se refiere a la prostituta, a quien no remite personalidad, en términos eróticos que vacilan entre lo mercantil y lo femenino, que aun parece conservar ciertas reminiscencias del amor cortés medieval.

“Una noche que estaba con una horrible judía,
como un cadáver tendido al lado de un cadáver,
me puse a pensar junto a ese cuerpo vendido
en la triste belleza de la que priva mi deseo. (…) ”

Las prostitutas como contrarias al estereotipo de mujeres burguesas puras y de buena crianza, no pueden compartir en igual de condiciones. Automáticamente, por pertenecer al sector marginado y rechazado por la sociedad, las prostitutas se convierten en mujeres carentes de belleza y extranjeras, feas y judías, sería imposible que fueran dueñas de belleza y nacionales, igual de imposible que es juntar marginalidad y burguesía, o prostitución con pureza y virginidad de mujeres bien criadas. Además, el poeta no solo se limita a caracterizarlas distintas a las demás mujeres, privándola de belleza, sino que además homologa a la prostituta con un cadáver. Ello confirma la anulación de voz y personalidad que se hace de las prostitutas, quienes ya por ser mujeres se encuentran acalladas socialmente, y que además, por pertenecer a la marginalidad, resultan doblemente censuradas y acalladas, transformadas casi en un cadáver, y no en su totalidad, por la utilidad de sus cuerpos. Continuando la lectura de la estrofa citada, el poeta deja en completa evidencia el puro carácter mercantil de la prostituta. Me puse a pensar junto a ese cuerpo vendido, cuerpo anulado, aniquilado y censurado, que succionado por la economía moderna se ve convertido en una mercancía que solo sirve para lucrar. Para nada más. Las prostitutas ya no solo son consideradas inferiores por ser mujeres, sino que ahora son totalmente anuladas por la jerarquía y relación de poder que entrega la economía al pagar y adquirir: pagar y adueñarse por una noche de estos cadáveres sexuales llamados prostitutas. De este modo es que Baudelaire realiza un tratamiento urbano y económico del erotismo.

Sin embargo lo recién expuesto, nos encontramos con que la penúltima estrofa de esta poesía la vemos encabezada por el siguiente verso: “Pues hubiera besado con furia tu noble cuerpo”. Inversamente a lo que pudiese pensarse a buenas de primeras, no nos encontramos con una contradicción o un error conceptual del poeta, sino que nos encontramos con una ubicación idiosincrásica del poeta dentro de la sociedad parisina. Al igual que las prostitutas, el poeta encuentra su lugar en la marginalidad de la urbe, espacio que le permite convivir en igualdad de condiciones. Por ello, es que resulta natural la empatía que se produce entre poetas y prostitutas, en cuanto a segregación social, lo que permite, desde el punto de vista del poeta, una tendencia a considerar el erotismo desde una distinta perspectiva. Sin desconsiderar el valor mercantil de la prostitución, el poeta es capaz de sentir a la mujer prostituta en el mismo nivel de pureza que a una mujer de buen amor cortés. Es capaz de situarse en igualdad de condiciones a las prostitutas, y gracias a ello, agregarle, mediante el eco del amor cortés, al valor mercantil del cuerpo de las mujeres prostitutas un valor de dignidad y nobleza eróticas.

De este modo, es que es posible apreciar en esta poesía de Baudelaire una conjugación de valores eróticas de la época. Por una parte, nos encontramos con el innegable valor mercantil que se le atribuye al cuerpo erotizado de las mujeres; y por otra parte, es posible rescatar matices del erotismo cortés que enaltece y ennoblece la figura femenina predominando por sobre las cualidades masculinas. Ambas conjugaciones eróticas enmarcadas en el París moderno del siglo XIX, donde se genera un espacio incrustado en la sociedad destinado a la convivencia de los rechazados y segregados: postitutas, y en ocasiones, artistas.

Editorial

2007-06-20T20:59:00.000-07:00

Y entre más veo noticias, camino por Santiago, leo diarios, revistas y páginas en internet, más me convenzo de que los productos humanos, resultado del desarrollo y de nuestra inherente superioridad, nos alejan precisamente de nuestra humanidad y nos acercan a algo así como a una “cosidad”, a una condición de objetos que poco importa si no piensan.

Y justamente lo más primario y “salvaje”, lo que tenemos desde antes del desarrollo de nuestros productos estrella (máquinas, internet, el mismo trabajo y, por qué no, Transantiago querido), es lo que nos recuerda que somos humanos. Por supuesto, me refiero al erotismo, al deseo y la obtención del placer en un sentido amplio.

Así, tenemos al humano sintiente, que junto al humano pensante, forman al ser que se posiciona sobre el humano cosa, al que arde en impulso creador y puede apreciar, comprender y engendrar arte.

Para unir erotismo (humano sintiente) y conciencia artística (humano pensante), es necesario enfrentarse sin prejuicios ni miedos al erotismo, pensarlo, vivirlo, definirlo, y entonces adoptarlo como impulso creador. De ahí la importancia de abrirnos a diversos planteamientos, de abrir este proyecto a cada uno de ustedes, de motivarlos a que repiensen y comprendan el erotismo, para entonces conocer y aceptar la vía por la que cada uno elige anteponerse a ese humano cosa.

Ya se ha dicho y escrito mucho del erotismo; que es sagrado, que es profano, que reprime y que libera, que es animal, que es cultural. Hasta nosotros ya dijimos lo suficiente en nuestro primer número. Ahora, lejos de pretender restringir el contenido de Tabú según nuestras percepciones personales, se nos hace necesario acoger diversas ideas, más que nada como un llamado a plantearse este proyecto no como una oportunidad de “mostrar a mis compañeritos palabras lindas que escribí”, sino como algo que va mucho más allá. Además del posicionamiento sobre el la “cosidad”, el erotismo implica una liberación e incluso puede llevar a desarrollar un mayor compromiso con lo que nos apasiona y elegimos como carrera y forma de vida. Mostrar lo que escribimos no siempre es fácil, más aún si se trata de erotismo, tan propio de la esfera de lo privado, tan sujeto al prejuicio, al qué dirán y al vergonzoso “¿Tú haces las mismas cosas que la protagonista de tu cuento?”. Por lo tanto, una revista con esta temática, y sin afán de pretender ser más de lo que somos, no es sólo una vitrina, sino quizás la mejor iniciativa para crear una discusión más profunda, fomentar el diálogo, la liberación de conciencia y tantas otras cosas más que pretendemos ir conociendo mediante sus propias experiencias y colaboraciones.

María Jesús Blanco

Debate - Hanibal Henriot

2007-06-20T20:55:00.000-07:00

Cuando la noche es más oscura

En el primer numero de esta joven y promisoria revista, me sorprendió que la señorita Maria Jesús Blanco, en su editorial, alegara que el erotismo y la pornografía no tienen relación. Esta afirmación no solo me pareció escandalosa, puesto que contradecía mis más básicas convicciones respecto al tema, sino que, además, la considero históricamente incorrecta. Es de público conocimiento los cruces que han tenido los caminos del erotismo y la pornografía.

En los albores del siglo pasado, y mucho antes con mayor virulencia, se creyó que la sola imagen de un cuerpo desnudo en la que se distinguieran los genitales era pornográfica. Como nos cuenta Valentina Montero en su ensayo, era distinto el tratamiento que recibían estas imágenes al ser pintadas o fotografiadas, debido a que, se argumentaba, las pintadas no habían acontecido en la realidad y las fotografiadas sí. Este y muchos otros ejemplos se podrían dar para ilustrar cuanto de lo que hoy vemos como erótico, en su momento, fue incluido en los dominios del porno; sobre todo si hablamos de imágenes. Por otro lado, en lo tocante a la literatura, cabe preguntarse (y en esto, les pido que disculpen mi momentánea ignorancia) si existe como tal el genero del “cuento pornográfico” y hasta que punto el cuento erótico fue proscrito, y a su vez, incluido en la pornografía.

Al menos históricamente estos conceptos han estado relacionados, lo que no significa que aludan a lo mismo ni que actualmente se relacionen. Curiosamente la definición de lo erótico del diccionario de la Real Academia Española arroja una luz insospechada sobre el tema; lo define como lo que excita el amor sensual, el apetito sexual. Esta idea va muy acorde con la de pornografía, pues, como el mismo diccionario reconoce, su única diferencia es el “carácter obsceno” de esta última. Y por supuesto, tal carácter es poco claro toda vez que para distintas personas y culturas lo obsceno alude a cosas distintas; y entonces, quién decide.

Ciertamente alguien podría alegar que un flaco favor se hace a la discusión al dar como marco las definiciones del diccionario, con lo cual estaría de acuerdo. Pero cuidado, recordemos que al decir erótico o pornográfico nos referimos fundamentalmente (no únicamente, claro) a obras que excitan el amor sensual, el deseo sexual, etc. Solo que aparentemente difieren en que una utiliza medios más ¿vulgares?, ¿obscenos?... ¿De qué estamos hablando? Quizás, todo lo que he expuesto está equivocado, y el erotismo es algo completamente distinto. Lo cierto es que hasta no tener una visión clara de estos gemelos malvados, no podremos decir con propiedad si es que efectivamente están relacionados o no, en qué coinciden y qué los separa, o qué los engendró.

Debate - María Jesús Blanco

2007-06-20T20:53:00.000-07:00

"Uf, que clara está la noche"
Respuesta al sr. Hanibal Henriot

“Al menos históricamente estos conceptos han estado relacionados, lo que no significa que aludan a lo mismo ni que actualmente se relacionen.”, dice usted mismo, señor Hanibal. Esta afirmación me hace pensar que, aunque usted no lo crea, nuestras opiniones son básicamente las mismas. Me parece muy importante, ya que me nombró directamente, aclararle la afirmación que tanto le sorprendió. Consideremos que “erotismo y pornografía no se relacionan” es una frase dicha en una editorial cuyo principal fin era dar una especie de bienvenida, contar una pequeña historia sobre el nacimiento de la Tabú y, contando con una muy limitada extensión, dar una precisa definición sobre MI visión del erotismo. Hacer un análisis histórico de la relación de erotismo y pornografía no era para nada la intención. Es indudable que esa relación histórica es cierta, pero yo me refería, obviamente, al presente y de una forma lo más esclarecedora posible. Si hice tal afirmación, es porque lo primero que me dijeron mis conocidos al saber del proyecto de la revista fue “pero cómo vas a hacer porno en la Católica”. Claro, con tanto que ha cambiado lo que se considera como porno y erótico, es fácil confundir los términos. Es más, no niego que en una misma época, en una misma cultura, se puedan dar diversas opiniones sobre la línea que separa a estos polémicos conceptos.

Leyendo desde Sade hasta Almudena, intercambiando opiniones con personas de diversas ideologías y percepciones sobre el tema, no me parece para nada “escandaloso” defender mi propia opinión, menos aún en una revista de literatura erótica (aprovecho de decir que todo lo que alude a imágenes pertenece a otro universo, a otra evolución histórica, y aunque es muy interesante, no hace más que poner piedras en la discusión, a la que no le favorece seguir sumando más y más definiciones). Reitero que no niego las opiniones diferentes a la mía ni la relación histórica a la que usted alude, pero fruto de mis discusiones y lecturas, creo que el erotismo es lo que se relaciona a la obtención de placer mediante los sentidos, a un producto cultural que aporta diversas dimensiones a la mera sexualidad (de lo que trata el artículo incluido en este número sobre las novelas de la Bombal) y, en el marco de ese “aporte”, lo erótico se ha convertido en una rama de las artes, en un tratamiento de la sexualidad que va más allá de ella misma, lo que hace posible pensarla, representarla, y darle vida fuera de un acercamiento sexual o sensual en sí mismo (“acercamiento”, no como eufemismo, sino porque no me refiero sólo a una relación sexual). Lo pornográfico no tiene ese afán, sino el de la excitación. Es claro que esta definición, así como la relación que usted, don Hanibal, establece con lo obsceno (otro término que cae en este enredo de cambios culturales e históricos), son mutables y dependen de criterios muy personales. Pero muy contrariamente a lo que usted dice, no creo que los conceptos puedan llegar a ser poco claros, sino sólo diversos, y que esa “poca claridad” signifique que no se pueda establecer si se relacionan o no (por lo demás, al decir eso le quita peso a su propia opinión, ya que en un comienzo su postura respecto a la relación de erotismo y pornografía me pareció bastante clara). Esa idea, además de limitar el debate, mutila la posibilidad de que se tomen diversas posturas y pretende llegar a un consenso imposible, dado el peso histórico que usted mismo menciona, los cambios culturales y lo sujeto que está el tema a las percepciones individuales.

Y aunque creo un poco innecesario puntualizar que, obviamente, erotismo y pornografía pueden tener como punto de relación el placer, los cuerpos, etc., prefiero explicárselo todo muy claramente, señor Henriot. ¿Cómo es que reconozco esta relación, si digo que entre ambos términos no la hay? Simplemente porque ese punto es demasiado obvio, y a lo que me interesa referirme es a que los fines y los medios del erotismo y la pornografía pueden llegar a ser inmensamente lejanos, y que usarlos como sinónimos, como muchísimas personas lo hacen (la gran mayoría, diría yo, pensando en todas las personas con las que he hablado sobre el tema, que no son pocas), a mi juicio es incorrecto.

Poema - Lalo Cura

2007-06-20T20:52:00.000-07:00

Manifiesto poético masturbatorio

El poeta se inspira en sus musas,

Las invoca, las piensa.

El poeta imagina a sus musas

Las añora, les reza.

La poesía plasma sus sentimientos.

El verdadero poeta es ambidiestro.

Imagina a sus musas inalcanzables,

las imagina ahí, para él.

Con una mano escribe,

con la otra las ruega,

las imagina, las invoca,

las añora, les reza,

las piensa, las siente.

Poeta hábil creador,

sus palabras expresan ese amor,

amor que no es alcanzable,

amor que ya no es amor.

A dos manos trabaja el poeta,

a dos manos expresa su amor.

Enajenado no controla ya nada

y lleva al papel su calor.

Y sus musas se ven tan reales.

Y sus musas ya rozan su piel.

A dos manos crea el poeta.

A dos manos expulsa placer.

Y sus musas son casi reales.

Esa musa es razón de su miel.

El calor invade sus venas

y se expresa sobre el papel.

Escritura de mazo y cincel,

Demuestra, aún, su condena.

El verdadero poeta es ambidiestro.

El poeta se inspira en sus musas.

Las pide, las piensa,

las ruega,

las siente, las toca,

las

las imagina, las invoca,

las invoca,

las in…voca…

las implora, las demanda,

las suplicaaa

aaaaa

aaaa

aaa

a…

Las toca, las siente.

Las acaricia, las roza.

Las respira.

Las besa.

El sueño invade su cuerpo.

Su cuerpo se deja querer.

Poesía masturbatoria.

poesía de quien no ve

diferencias día a día

entre fuego, amor y hiel.

El verdadero poeta es ambidiestro.

Columna - David Pino

2007-06-20T20:48:00.000-07:00

Entre lo sagrado y lo profano: erotismo en la Biblia

Vivimos en medio de la postmodernidad y gracias al existencialismo, la pérdida y búsqueda de la identidad parece estar de moda. Sin embargo, estos problemas no son sólo de estos tiempos, ahora parece ser que estamos tomando conciencia de aquello que la literatura siempre nos intentó mostrar. Para demostrar esto, nada mejor que un poema muy arcaico, el cual durante toda su extensión nos habla de una búsqueda interminable y apasionada entre el novio y la novia, Dios e Israel, Cristo y la Iglesia, lo sagrado y lo erótico.

¿Cómo lo profano, lo erótico y la carne, pueden lograr lo mismo que alcanzan lo sublime y lo poético, dos características provenientes directamente de lo sagrado?

En medio de esta trifulca aparece nuestro libro bíblico, el Cantar de los cantares, de corta extensión e inmensamente bello y que no pasaría de ello si no fuese por una problemática de suma importancia: se dice que es completamente erótico, lo cual es muy interesante analizar conociendo la posición de la Iglesia a todo lo que sea “eróticamente desordenado” (se refiere a relaciones sexuales antes del matrimonio, el adulterio, el incesto, la homosexualidad y a abiertas insinuaciones a los placer carnales) por lo que es lógico preguntarse el por qué de su adición a la Sagrada Escritura.

Es importante aclarar que el Cantar de los cantares nos habla de la relación amorosa que una a Dios y a Israel, la cual se muestra mediante metáforas eróticas. Que este libro no mencione en ninguno de sus versículos el nombre de Dios y que use un lenguaje de amor apasionado, ha resultado chocante. Este lenguaje es la primera característica a destacar para resaltar el lado erótico:

“¡Qué hermosa eres, qué encantadora, / qué amada, hija deliciosa! Esbelto es tu talle como la palmera, / y son tus senos racimos. Yo me dije: Voy a subir a la palmera, / a tomar sus racimos; / sean tus pechos racimos para mí. / El perfume de tu aliento es como el de las manzanas. Tu palabra es vino generoso a mi paladar, / que se desliza suavemente entre labios y dientes”

Visiblemente, estos versos no se prestan mucho a la alegoría, sino más al juego amoroso. Incluso se dice que d.C. los judíos los usaban en fiestas profanas, sin que ellos los aprovecharan para los matrimonios (como la Iglesia cristiana lo hará después).

Es admirable como la verdadera revelación de nuestro ser se produce por la pasión y el placer, a través de la poesía y el lenguaje, que también se los ve como caminos válidos por sí mismos para llegar al ser. Sin embargo, en esta imagen hay una doble simbología que en vez de separar lo erótico de lo sagrado, en realidad los juntará en una sola mística.

El Cantar irremediablemente las une, lo erótico y lo sagrado se expresan con la misma mística para llegar a Dios, ni lo religioso es tan disyuntivo ni lo poético tan totalitario en cuanto a la vida y la muerte. Para tener la vida eterna hay que pasar por la muerte y para condenarse a la muerte eterna hay que vivir en la Tierra primera, uno después elige. En la poesía se presentan vida y muerte simultáneamente, pero el lector al revivir el poema elige una de las opciones. Así, puede encontrar su ser completo y vivir o no encontrarlo y morir.

Así, el Cantar de los Cantares nos muestra ambos caminos para encontrarnos, el sagrado y el erótico, y está en nuestras manos decidir cual utilizar según nuestra interpretación. El que sea un poema religioso nos permite, además de encontrarnos a nosotros mismos, encontrar a Dios. Asimismo como la poesía no es sólo palabras, los seres humanos tampoco somos exclusivamente de carne y hueso.

Cuento - Amaranta Rovira

2007-06-20T20:42:00.000-07:00

Un hombre sencillo

¿Será común lo que me pasa? A veces me canso de mí, de mis andanzas, de mi pensar. A veces también de mi saber, un tanto desordenado en mi ya cansada cabeza, cansada de sentir, de pensar más de lo que debo, de lo que puedo y de lo que quiero inclusive.

La pregunta fundamental ¿El pasado me persigue, o yo persigo a mi pasado? Creo que ya perdí la cuenta de cuantas fueron las veces que me dijeron que la melancolía en mi era fatal, que hiciera tan solo el intento de no recordar cada vez... ¿no puedo? ¿no quiero? No sé...

* * *

Me acuesto con un hombre sencillo que no se fija en mí, en mis pechos sí, haciéndome pensar lo bellos que son a diferencia de mí; me toma por la cintura y besa mis hombros, mientras desliza sus manos hacia arriba, llegando al cuello de mi blusa, la que con delicadeza retira, mientras yo, despacio, uno a uno me voy desabotonando; los sostenes, primero el broche, luego los tirantes y he quedado frente a él, un tanto desnuda y un poco vestida, los zapatos ya están fuera, los pantalones, los calcetines son retirados poco a poco por mis apresuradas manos, mientras siento su boca en mi cuello, en mis orejas. Ya en la cama y preocupada aún por no desordenar, me tiendo de espaldas, mientras él, el hombre sencillo, me acaricia los pechos y les mira como si jamás los hubiera visto; su mano izquierda se desliza suavemente hacia abajo, desprendiendo lo único que me queda lentamente, su mano sigue bajando, llega, abre, yo mirando al techo presiono las sábanas mientras siento su tibia lengua consumiéndolo todo. Poco a poco comienza a subir, su lengua en mis pezones, luego suave en mi boca, mis piernas ya abiertas creo que esperan, llega, lo miro un segundo, que ejemplar, cinco centímetros de ancho, diecisiete de largo, todo aproximado y bueno, demasiado bueno, la imagen: yo, con mi contorneado pero relleno cuerpo tendida; él, con su esbelto cuerpo de rodillas, él todo erecto, luego sobre mí, entrando sin vacilar, mis piernas en su espalda, la imagen es bella, bellísima, mis uñas y mis dientes se marcan en su cuerpo, él respira, hiperventila... yo también.

* * *

Duermo con un hombre sencillo, uno de esos con los que vale la pena conversar, y con los cuáles yo jamás converso, uno de esos de mirada dulce que cree saberlo todo, pero que no sabe nada, uno de esos con los que después de todo... me encantaría estar.

Despierto con un hombre sencillo a mi lado, uno de esos con los que jamás había dormido, es incertidumbre y extrañeza lo que me produce mirar sus ojos oscuros buscando sus ropas entre las sábanas, es sorpresa cuando se acerca y vuelvo a sentir su lengua en mi boca, es silencio.

Ahora respiro, cuando ya el silencio ha invadido la habitación, yo solo respiro.

Personajes - Felipe Zerené

2007-06-20T20:33:00.000-07:00

Sibel

¿Qué sentirías al descubrir el verdadero pasado de una de tus estrellas favoritas? Es quizás una gran pregunta. ¿Dejarás de catalogarla como tal? ¿La abandonarás en busca de una nueva estrella? Se preguntarán, quizás, a qué se deben estas interrogantes. Y es que hace unas semanas se me ocurrió volver a ver películas que estaban llenándose de telarañas en mi estantería. Pasé por Taxi Driver, por Gattaca, Pulp Fiction y tantos otros clásicos, pero después entré en cine un poco más “under” y vi Cronos, de Guillermo Del Toro, Vampiros en la Habana, de Juán Padrón, Sonatine, del gran Takeshi Kitano y, entre otras tantas, Contra la Pared, cuyo título original en alemán es Gegen die Wand, dirigida por Fatih Akin, un director germano-turco. Por la nacionalidad del director y de los actores principales, a los que me referiré posteriormente, la película fue lanzada el año 2004, también en Turquía, bajo el nombre de Duvara karsi.

Para empezar a alabar la cinta, se puede hablar del multiculturalismo y la mezcla de idiomas que se nos presenta. Alemán, turco, inglés, una película completa. Algo de acción, sexo, drogas, rock’n roll, en el fondo, no falta nada.

Pero lo que nos convoca en esta ocasión no es una crítica de cine, sino hablar de la historia de una actriz, y por sobre todo, una mirada a la reacción que puede experimentar una persona cualquiera, que del otro lado del mundo, admira a figuras prácticamente públicas y que no imagina cuan aplicable puede ser dicho adjetivo.

Los personajes principales son interpretados por: Birol Ünel actor turco, que al igual que Akin, está radicado en Alemania. Él encarna a Cahit Tomruk, de quién se enamora, entre comillas, la hermosa Sibel Güner. Esta mujer es una bella joven alemana de origen turco, interpretada por la actriz de misma nacionalidad, origen y nombre: Sibel Kekilli. He aquí el núcleo del asunto.

Cuando vi por primera vez esta película, en la cual Sibel debuta, supuestamente, en la pantalla grande, no solo la encontré bellísima, sino que también me gustó su forma de representar al personaje. Estaba en frente de una gran actriz, no me cabía duda y no me cabe duda, tampoco ahora. Al volver a ver la película, me gustó más aún. La historia, los diálogos, las peleas, la distorsión y por supuesto Sibel. De hecho, la vi dos veces seguidas. Y después de verla se me ocurre la brillante idea. La fatal idea. Busqué información sobre la película en Internet. Resulta que pasando por páginas webs caí en la biografía de Sibel Kekilli en Wikipedia. A parte de datos personales, salían cosas que yo ya sabía, pero el punto de conflicto era una información que yo no manejaba: poco después del éxito de dicha película, el diario alemán Bild-Zeitung hizo pública información sobre el pasado de actriz porno de Sibel, bajo el pseudónimo Dilara. Se mencionan también los problemas que este “descubrimiento” causó para su relación con su familia y, obviamente con su público, aunque la actriz recibió el respaldo de Fatih Akin y de otras personalidades del cine alemán.

Vuelvo a las preguntas del inicio. ¿Qué piensas ahora que sabes que una de tus actrices favoritas era actriz porno? Aún en estado de shock, sin duda alguna, volví a ver Contra la Pared y recalqué que en las escenas de sexo, Sibel tiene un desplante magnífico. Pero más allá de eso, no deja de sorprenderme, ya que no he visto más películas de ella y simplemente con su actuación en Contra la Pared me cautivó, en todo sentido y de un golpe.

Estuve un par de días dándole vueltas al asunto. Aunque suene ridículo, me cuesta pensar que ella actuaba en películas porno. Y aprovecho de diferenciar, según mi criterio y el de Carolina Errázuriz Mackenna, la famosa columnista de La Carne en el quincenal The Clinic, la película porno de la película erótica. O sea, no hay punto de comparación. La película erótica es una producción barata cuyo destino no tiene mucha claridad. Se intenta mezclar un poquito de pornografía y de escenas de sexo con una trama malísima, sin mucho sentido, burda e, incluso, ridícula. Me refiero a ese tipo de escenas clásicas del gasfiter con cuerpo de físico culturista que viene a reparar las cañerías de una pobre joven con pinta de conejita Playboy. Obviamente terminan teniendo sexo en el baño o cocina y al carajo la gasfitería. El problema es, en el fondo, que intenta llegar a dos públicos al mismo tiempo: el público que quiere ver una historia, y el que quiere ver pornografía. Entonces nos encontramos con una cinta con una trama mediocre y aburrida y con escenas de poca acción sexual que no satisfacen las expectativas de quién quiere ver porno.

Por otra parte, la película porno es más directa. Suprime la jodida trama y presenta, simplemente, a una pareja, ya sean hombre y mujer, dos mujeres, o la rareza que a usted le plazca, haciendo lo que tienen que hacer: tener sexo deliberadamente. Así de simple: alrededor de una hora de imágenes de la relación sexual misma, sin preámbulos, sin diálogos que escapen más allá de un par de gemidos, gritos y monosílabos en el idioma correspondiente a la producción o su doblaje.

Las películas de Dilara caen en esta segunda categoría. En las películas deliberadamente pornográficas. Al menos es un género sincero, desde mi punto de vista, a pesar de estar envuelto en tanto maldito prejuicio.

Sin lugar a dudas, tanto Sibel como Dilara son grandes actrices, cada una en su género y en los momentos en que Dilara se toma el papel de Sibel por unos minutos en la película de Akin, demuestra su maestría en la materia. Si me pregunto qué pienso al descubrir el pasado porno de una de mis actrices favoritas, pienso en primer lugar, que la respeto aún más. Y, cuando aparece en la pantalla disfrutando de uno de los magnos placeres de la vida, mira a la cámara con cara de caliente, lamiendo sus dedos, en ese instante tiendo a pensar que me está preguntando: “¿me imaginabas así?”. Yo le respondería, sin lugar a dudas: “Sibel, no podría imaginarte de mejor forma”.

Poemas - Erwin Fuentes

2007-06-20T20:27:00.000-07:00

S.i.l.e.n.c.i.o

Miles de impulsos bajo una tenue capa de fina y blanca piel.

Es algo que me llama, que me obliga;

eres tú, quien con esos ojos

haces temblar mis desesperadas manos.

¡Y qué ganas de cogerte frente al muro cuando insinúas,

con ese caminar aparentemente inocente!

Y cuando humedeces tus labios

se me incendia el cuerpo, los deseos, la vista y la razón;

y ya no sé siquiera qué día es

ni qué soy yo mismo,

ya no hay amigos, sí todos enemigos

y entre ambos: tu cuerpo; el deseo.

Y te descontrolas, tiemblas, sé que también sientes

ese calor íntimo;

me lo dice el susurro de tus caderas,

me lo dicen esos senos firmes,

me lo dice esa cintura, esa,

me lo dice ese silencio cómplice, mutuo, infantil

que esconde esta prohibida relación

que ambos sabemos no es un juego.

Ahora hay un solo objetivo:

vaciarme de esta furiosa pasión,

raptarte y poseerte en un rincón;

desvanecerme en placer con los ojos bien apretados,

así, bien cerrados,

para sentir completamente

como te pierdes en mí.

***

Envuélvete en este sudor que ya no sé a quien pertenece.
Y sigue azotándote contra mis muslos, como si en ello se jugara nuestra vida.
Continúa clavando tus uñas que hierven de desesperación inconsciente en mi espalda,
apresura ese vaivén etéreo de cuerpo, ese río de fuegoplacer
Alócate, así, más... y más...

Y ya veremos quien alcanza primero esa blancadiáfana estrella.

Poemas - Vincentina Smith

2007-06-20T19:56:00.000-07:00

Un. Dos. Tres. Un. Dos. Tres. Undostres. Undostres. Undos. Tres. Undostres. Un. Un.

entre la felpa de tus pies y la humedad del aire:

mi cabeza apunta al sur

para enmielizar tu mirada

tu cabeza trota al norte

chorreas azúcar.

Clap clap

copo a copo nace un sol

Clap clap

beso a beso la carne se hace enredadera.

Clap clap

par a entero, transfusión eterna.

UN.

Bugambilia

Te columpiabas de mi pelo

Cuando yo de un mordisco atravesé tus entrañas

Masticándolas lentamente como a un chicle de fresa salvaje.

Entonces con mi palma húmeda hice un esténcil en tu pecho,

ella delineada con la saliva de tus besos

moja d o s

- con tu aliento borboteante caliente: ahogado entre la

bugambilia purpúrea–

Y me.te escupí. Y mete engullistei.

Orgasmo

.gotea el sol

escabulléndose entre el sudor de tus pestañas.

Se entierran en la piel

Pedacitos de sol encristalizados y la trizan

y la rompe

y se desmorona

y se reconstruye en el suelo

y se vuelve a levantar

CMCMCMCMCMCMCMC MCMCMCMCMCMCMCM

CMCMCMCMCMCMCMC

MCMCMCMCMCMCMCM

y modela una figura

DOS cuerpos

eltuyoyelmio

y se levanta con fuerza

y se mueve estrepitoso en el agua.

Comulga y calla.

Acuna en un poro.

Artículo, María Jesús Blanco

2007-06-20T19:37:00.000-07:00

Mujeres y erotismo: María Luisa Bombal

Reuniendo definiciones que aparecen en el libro Escribir a oscuras de Laura Hernández, las ideas fundamentales que resumen el concepto "erotismo" son su carácter individual, ya que adopta la forma de cada persona e individualiza al que lo posee, y que es la fuerza de la libido y del deseo que se expresan en cada ser humano. Pero más allá del impulso sexual, el erotismo incluye formas de proyección (diferenciándose de la sexualidad animal). El erotismo es deseo sexual y algo más, y ese algo constituye su esencia propia.

Ese algo que acompaña el deseo sexual y nos diferencia de los animales, no es necesariamente el amor, como se suele creer. Esto lo vemos en la obra novelesca de María Luisa Bombal, compuesta por La amortajada y La última niebla.

En La última niebla, la mujer logra escapar de la rutina y de la infelicidad de un matrimonio que la oprime y hiere su autoestima, mediante la validación de su deseo. Con la aceptación de su cuerpo y la posterior superación del pudor, realiza su deseo al conocer a un amante y comienza a vivir en una ensoñación teñida por la constante niebla, hasta que su fantasía termina abruptamente, cuando se da cuenta de que su amante no es real. Es entonces cuando se resigna a su vida rutinaria y a un matrimonio sin amor ni pasión.

Aquí el erotismo no está en la relación con su marido, sino en la relación con su amante (que éste sea irreal no interfiere con el desarrollo de la idea), al cual ella no ama. Lo que define ese acto sexual como erótico y no como mera sexualidad, es la liberación de conciencia que se produce en ella, la aceptación de su cuerpo, la fuerza de esta relación, que es constituyente de su intimidad, individualidad y femineidad, fuerza constantemente apocada por un marido que no la desea y la mira siempre bajo la sombra del recuerdo de su primera esposa muerta.

Ana María, protagonista de La amortajada, también vive un amor pasional, y al perderlo, su identidad se ve anulada al tener que comenzar a vivir una vida bien vista en esa época, casándose sin amor y sólo por las apariencias. La situación aquí es similar. Al leer ambas novelas, surge una idea clave: la frustración de estas mujeres. Globalmente, es la superación de la frustración el elemento que, junto a la sexualidad, conforma el erotismo.

Es en este punto donde radica la importancia del erotismo. Ambas tienen relaciones sexuales con sus maridos, pero a pesar de eso son mujeres que sostienen matrimonios “falsos”, basados en las apariencias (en esa época el matrimonio tenía una gran importancia social, por lo que muchas mujeres privilegiaban casarse sin amor que ser “solteronas”), y sin un deseo que trascienda lo animal. Ambas sienten la ausencia de un plano importante en sus vidas, lo que les provoca frustración y, por lo tanto, infelicidad, depresión, problemas de autoestima. Lo que llena ese vacío es el “algo” que da el erotismo, el elemento que da completitud y sentido a una sexualidad que por sí sola no nos diferencia como especie de los animales y puede ser muy frustrante.

Otra parte importante de lo erótico es el reconocimiento de los cuerpos. La mera sexualidad necesita de una genitalidad descomprometida, que no implica un reconocimiento (entendiendo que el reconocimiento lleva a la identificación, y por lo tanto, a la aceptación del otro como una individualidad. De ahí el carácter individual señalado en un comienzo). Así vemos como en ambas novelas las protagonistas describen físicamente a los hombres con los que concretan el erotismo, no así a sus maridos.

“Él está nuevamente frente a mí, desnudo. Su piel es oscura, pero un vello castaño, al cual se prende la luz de la lámpara, lo envuelve de pies a cabeza en una aureola de claridad. Tiene piernas muy largas, hombros rectos y caderas estrechas. Su frente está serena y sus brazos cuelgan inmóviles a lo largo del cuerpo.”

Bombal. La última niebla, p 24.

“Te recuerdo, te recuerdo adolescente. Recuerdo tu pupila clara, tu tez de rubio curtida por el sol de la hacienda, tu cuerpo entonces, afilado y nervioso.”

Bombal. La amortajada, p 49.

Esta idea del reconocimiento es fundamental para entender cómo el erotismo contribuye a la constitución de la intimidad femenina y la individualidad. Son los hombres con los que viven una verdadera pasión los que permiten que ambas protagonistas se reconozcan a sí mismas y desarrollen su personalidad ya que ellos las miran, las toman en cuenta, se preocupan de que realicen su placer, las identifican como individuos mediante su relación. Crean un diálogo (se da importancia a la interacción de las dos partes), y así logran un estado de elevación sensorial en el “otro yo” y no en sí mismos. Es el reconocimiento de este otro yo el que permite a Ana María y a la mujer de La última niebla saberse en otro y, por lo tanto, saberse mujeres.

“Una vez desnuda, permanezco sentada al borde de la cama. El se aparta y me contempla [...] Bajo su atenta mirada echo la cabeza hacia atrás y este ademán me llena de íntimo bienestar. Anudo mis brazos tras la nuca, trenzo y destrenzo las piernas y cada gesto me trae consigo un placer intenso y completo, como si, por fin, tuvieran razón de ser mis brazos y mi cuello y mis piernas.”

Bombal, La última niebla, p 24.

Pero si estas mujeres conocen el erotismo, alcanzan a vivirlo en plenitud, y son capaces de reconocer un cambio favorable en sí mismas gracias a esta experimentación, ¿por qué finalmente renuncian a él?. Quizás la mejor respuesta la da la teoría psicoanalítica, según la cual, luego de una fuerte liberación del Ello, estas mujeres reprimirían sus deseos por el Super Yo.

Pero la represión no viene sólo del interior de las protagonistas. Es la sociedad la que reglamenta las bases de las relaciones humanas, lo moral y amoral, y el placer erótico es generalmente visto como algo prohibido y oscuro cuando no se realiza en el matrimonio.

Esto puede parecer una idea bastante obvia, pero de ella surgen algunos problemas. Si ambas mujeres están casadas, ¿por qué no viven el erotismo con sus maridos?, porque, aunque no se casaran con amor, ya sabemos que ese “algo” del erotismo no está necesariamente en el amor. Esto se explica porque el erotismo no es siempre innato como suele pensarse. Lo innato es el deseo sexual, y lo que aporta el erotismo es algo que puede lograrse con plena conciencia, es meramente cultural. Es en el desarrollo de esta conciencia que surgen problemas matrimoniales en las novelas.

Los problemas fundamentales en las relaciones eróticas de las protagonistas con sus maridos son la exaltación de la individualidad del erotismo por parte de los hombres (no se abren al diálogo, no permiten la identificación de sus esposas en ellos ni la propia en sus esposas), el rol que la sociedad exige a las mujeres (esposas, mujeres de hacienda) el cual no da cabida a la insistente y activa búsqueda del placer físico y erótico en la mujer y la dualidad de los planteamientos morales de la sociedad (por un lado penaliza el deseo sexual y, por tanto, al erotismo, que se sirve de ese deseo, y por otro lado considera al erotismo como la reglamentación del deseo, lo que nos diferencia de los animales, y le da un carácter permitido).

El problema de esta dualidad se acentúa cuando esta “reglamentación” del erotismo cae en el tabú, en una norma demasiado estricta, cuando se exalta lo positivo (dominación del instinto y diferenciación con los animales), como ocurre en la época en que se sitúan ambas historias. En esos años, el fin más importante del matrimonio era el reproductivo, lo que se sobrepuso ante la aceptación del erotismo en las relaciones matrimoniales.

Editorial

2007-03-12T20:44:00.000-07:00

Hace ya unos meses conversé con Manolo, compañero mío en Letras en la Universidad Católica, sobre lo bueno que sería sacar una revista y distribuirla principalmente en nuestra facultad. Entonces me animé a pensar en el proyecto de una revista de literatura erótica, sin saber que Manolo siente por el tema el mismo interés que yo, y que me apoyaría en este proyecto haciéndolo suyo también.
Para que la idea de nuestra revista se hiciera realidad, era fundamental conocer nuestras concepciones sobre el erotismo y sobre lo que pretendemos hacer con estas páginas. Ahora queremos darles a conocer lo que pensamos y esperamos, ya que lo que más nos interesa es que éste sea un espacio para publicar los escritos de todos quienes crean que nuestra visión del erotismo es también la suya.
Porque a diferencia de lo que muchos creen, la literatura erótica no habla sólo de sexualidad y no se relaciona con la pornografía. El erotismo es una forma de percibir el mundo mediante todos los sentidos, y mediante esta percepción, es liberación de conciencia y alcance de una completitud como seres humanos. Es un deleite pleno y desprejuiciado que puede alcanzarse con cualquier objeto o actividad. Según Aristófanes, Eros es el dios del amor, que ayuda a los humanos a unirse y multiplicar la especie. De aquí la relación entre el erotismo y lo sexual, que aunque no es incorrecta, es incompleta. Aristófanes agrega que Eros también ayuda al conocimiento de lo bello, que conducirá a los humanos a lo sublime y a lo espiritual. Es esta idea la que queremos destacar y desarrollar mediante la publicación de cuentos, poemas, columnas, artículos y también dibujos y fotografías. Que lo que era un tabú sea impulso creativo, y que el erotismo sea nuestro medio de liberación y conocimiento del mundo.

María Jesús Blanco

El erotismo es, sin duda, uno de los motores más poderosos que conducen al ser humano por la turbulenta asfixia del existir. Se presenta como una voz, como un susurro que, ineludiblemente, nos guía en diversas tomas de decisiones cotidianas, como resultado de la mancomunada acción de los sentidos y la influencia de estos sobre el inconsciente. De esta manera, se entiende, el erotismo resulta un factor determinante para llegar a una intensa compresión de la libertad en el ser humano. Comprender el devenir erótico es comprender una dimensión de la libertad humana, con sus vuelos y restricciones. He allí el objetivo del presente cúmulo: liberar. Liberar el sentido de lo erótico y, con ello, el sentido de lo profundamente humano, de lo que nos constituye, de lo que es parte de nuestra sintaxis como individuos inmersos en el todo. Liberar, de paso, las conciencias en la escritura de las que han sido “letras censuradas”.
En síntesis, Tabú tiene por objetivo abrir un espacio para la libertad erótica, tanto para el autor como para el lector, pero sobre todo para este último. Afirmo lo anterior pensando, sobre todo, en Sartre: “El autor escribe una partitura, pero el ejecutante, el que realizará la pieza del concierto, es el lector”. Usando y abusando de esta brújula emprendimos Norte con Jesu, caminamos esperando de ustedes, lectores, verdaderos creadores de la obra, el entusiasmo necesario para develar aquello que se nos oculta en el profundo seno, en el suave pezón de los sentidos.

Manuel Vallejos

Personajes - Leonardo Villarroel

2007-03-12T20:41:00.000-07:00

Alison Keith - Toma 1

Ella es, sin más rodeos, perfecta. Su aire juguetón, eternamente juvenil, nunca infantil en demasía, siempre consigue levantarme, ordenarme, y manejarme para llegar precisamente ahí donde quiero ir. A veces se me aparece de pelo cobrizo, otras, las más, con trazos de un castaño claro. Siempre de tez blanca, eso sí. Con los años desarrollé una suerte de teoría o manifiesto, en mi constante busca de excusas, con miras a llegar al porqué no me gustan las morenas. Desde el sabor de sus besos hasta su forma de encararnos a los hombres, me fui quedando atrás cuando, en esa segunda explosión de la adolescencia que supone entrar a la universidad, mis amigos se entusiasmaban y partían frenéticos en pos de la tan codiciada azúcar morena. Nunca fui de los que clamaban por la viscosa pasión de sus lenguas de tan apasionada entrega, ni me importó mucho el maravilloso inverosímil que se esconde en el ritmo de sus caderas. Ninguna de ellas es Alison.
Alison Keith vino a mí como un heraldo de la pubertad. Envuelto entre papel y la tinta de “Los Verdes Años” de A.J. Cronin, todo el misterio y enigma del sexo femenino estaba en ella. Extemporáneamente mi par, Alison satisfizo toda mi necesidad de deseo desde antes que este pudiese siquiera existir; como niño, ella era todo aquello que no encontraba en mis compañeras de curso ni en mujer alguna, como adolescente, era todo lo que quería encontrar. Como el mejor de los sueño húmedos, traía consigo una realidad inexplicable, un “antes de tiempo” de esos que simplifican misteriosamente el porvenir. Y no, nunca soñé con Alison.

Al menos no esos sueños.

Hace unos años, mientras esperaba el vuelo de vuelta de uno de los viajes más largos de mi vida, y en algún lugar de las nefastas tres horas de espera mientras tus maletas son revisadas sesenta y siete veces en los aeropuertos estadounidenses, me quedé ligeramente dormido. Lo suficiente para hacerme con la oportunidad de estar con ella. Durante lo que dura un sueño, dejé de lado la sala de embarque del Albany International Airport para pasar un último minuto en el exacto lugar en que Alison le anuncia a Robbie el compromiso de su madre y su inminente partida. El momento que marcó, a mis once años, que pasaría el resto de mi vida sufriéndome una dicotomía entre el amor y el trabajo, creyendo, como renuentemente creía a la hora de tomar mi vuelo, que para triunfar en la vida había que dejar atrás al ser amado, como quien dolorosa y autoflagelantemente deja atrás una segunda piel…
Alison aparecía ante mí hermosa, ligera de esa ligereza que sólo nuestros amores juveniles pueden tener, deseable y deseada como toda mujer antes de darte una mala noticia, con una belleza donde ya se intuye un tris de lo prohibido y lo inalcanzable. Estaba ahí para despedirse, para pedir disculpas y enrostrarme viejos errores. Espontáneamente y con todo ese sentido tan anglo de las buenas costumbres, me echa en cara sin echarme en cara todos y cada uno de mis pecados y pecadillos: las mentiras, las omisiones, los momentos de cobardía, los engaños…como la mujer de mujeres en mi vida, me hace dar la cara a todo lo que no quiero ver, mostrándome todo lo que hice mal y haciéndome sentir que no importa. Tan sólo me acoge, de tibieza y cariño me recibe, me hace sentir que quizás si es posible amar y viajar, que yo no voy a ser el Robbie que creció infeliz y mujeriego en “El Doctor Nativo” y que viviremos juntos en la novela que Cronin no hizo más que soñar.
Después despierto y de vuelta casa. Diez horas de vuelo y ni la menor cabeceada para intentar recuperarla. Se fue para siempre y yo me quedé aquí, en mi vida, de vuelta.

Cuando nació mi primera hija no tuve intención alguna de ponerle Alison. Mi apellido español y la conciencia de que mi niña no merece pasar por los años del colegio con un handicap adquirido por mi culpa desde el día de su nacimiento, hicieron que me inclinara por “Alejandra”. Intraductible, Alison se ríe en las página vetustas de una traducción a un español plagado de arcaísmos.
Ya no la espero y no la tengo más que en mi memoria. Ella no espera, ni a mí ni a Robbie ni a nadie. Vive con la cabeza en un presente más sensato y menos difuso que mis fantasías diurnas de un amor imposible. Aguarda oculta en la eternidad del libro, esperando que alguien más la tome, la haga suya, tenga la ilusión de poseerla mientras es ella quien consume sus sueños y sus fantasías. Mientras ella deja a alguien más marcado por la constante espera de esa mujer que ilumina todo a su paso, de una ligereza angelical, de decisiones inesperadas, de destinos que nos separan y de un adiós terrible.

Entrevista a Pía Barros EXTENDIDA

2007-03-11T21:34:00.000-07:00

Feminismo, controversia y literatura

PIA BARROS: “EL SIGLO XXI ES EL SIGLO DE LAS MUJERES”

Marisa Muñoz

¿Cuál es la razón que te motiva a escribir?
Entre algunas cosas, la rabia y la iniquidad. Es una forma de canalizar la ira. Tiene que ver con la injusticia, con las cosas que no se entienden. Yo empecé escribiendo cuando era muy chica, a los 5 años , porque nadie me escuchaba. Es una necesidad de entender el mundo, esto lo logro a través de la escritura.

¿Cómo creas realidad a través de tu lenguaje?
Cuando escribes, lo que haces es tomar pedazos de muchas vidas que conoces, o que imaginas, y eso lo trasformas en un discurro narrativito, y éste para alguien , pasa a ser más real que lo real, y puede identificarse en él, pasando a tener importancia para él o ella. Como si hubieras escrito su vida, aunque nunca la hayas conocido. Por eso pienso que la literatura es más real que lo real. A través del lenguaje creamos realidad y viceversa.

¿Para quién y porqué escribes?
Escribo para tratar de explicarme el mundo. Ordeno las emociones y los pensamientos en el lenguaje y en mi escritura. También ordeno las emociones de otros mientras escribo. Del mismo modo que yo puedo ser todos los personajes que invento. Por ejemplo, yo como señora cincuentona y con 2 hijas, no puedo andar siendo puta, pero me encanta escribir cuentos de ellas y en esos cuentos me permito ser una de ellas. Yo puedo ser todas las mujeres que hay dentro de mí cuando escribo. Y cada mujer nunca es menos de 40 mujeres. Yo creo que hay un mundo de las mujeres que es especial, y que a mi me interesa poner en la escritura, que no es aquella que acostumbramos a ver, de mujeres heroínas, las buenas, las malas o las putas.Las mujeres que yo escribo son múltiples y equívocas.

¿Qué piensas de las mujeres que ahora están en la literatura en Chile?
Hay varias generaciones de escritoras que nos hacen tener una amplia gama de escritura de mujeres con conciencia de género y de sí mismas, pero que han vivido distintos procesos culturales, que nos ofrecen una nueva mirada hacia la realidad que estamos viviendo. Por ejemplo, tenemos hijas de la dictadura, y aquellas que vivieron la dictadura misma. Durante los últimos 100 años hemos vivido cambios políticos , sociales, y de género que marcan muchísimo la forma de escribir de cada escritor. Y creo que tenemos que aprender que a la literatura no se le puede encajonar en un solo concepto, que las cosas no son blanco o negro, sino que hay muchos matices dentro de la propia literatura.

¿Qué lees?
De todo, principalmente mujeres. Leo a la Diamela Eltitit. Me gusta descubrir autores nuevos. Me enamoro de esas formas de mirar que hay a través de la literatura.. Me gusta Cortázar. En la vida hay que probarlo todo. En el siglo de las mujeres todo nos pertenece. El siglo XXI es el siglo de las mujeres. Miles de mujeres murieron, para que nosotras tengamos las ventajas que tenemos..

Erostimso y sexo
Se te conoce como escritora erótica y feminista , ¿que piensas tú de esto?, ¿escribes solo para mujeres?
Eso es ridículo, es solo un slogan. El erotismo aparece en toda época de represión de la humanidad. Por ejemplo el Decamerón es un clásico ejemplo de un libro escrito durante una época de oscurantismo . Yo marqué una diferencia, porque estaba bien que los hombres hablaran de erotismo y de sexo y de nuestros pedazos de cuerpo, pero cuando aparece una mujer que hace esto claramente marca una diferencia y llama la atención. Yo ahora soy sujeto y objeto de la acción escrita del erotismo.

¿Cuáles son los temas que más te mueven para escribir?
Todo, pero sobre todo lo que somos las mujeres, y como te decía antes, la multiplicidad que existe dentro de las mujeres, de las personas. Y las pequeñas vidas que están en lugares donde no miramos. A mi me encanta ver lo que el resto no ve.

¿Qué es el erotismo para ti?
Es el conocimiento del mundo a través de los sentidos. Un carbonada puede ser muy erótica si incita todos lo sentidos. El erotismo no es solo vaginas, penes y pechugas, eso es genitalidad. El erotismo es conocer el mundo a traves de los 7 sentidos. Tiene que ver con la sugerencia. Creo q nuestro país enfrenta la sexualidad torpemente. Nuestros cuerpos son nuestra forma de expresión y libertad o de encarcelamiento. Las mujeres lo pasamos mucho mejor imaginado que haciendo. El erotismo está en todo. Todo modo de accionar y vivir el mundo, es través de la piel, los sentidos y por ende de la conciencia. Para mi lo primero son lo sentidos, y después la razón. La razón en términos reales no lo explica todo, por ende está muy desprestigiada. Yo viví las consecuencias de la “razón” cuando los pacos me perseguían por mi pensamiento y casi no nace mi hija Abril cuando tenía 7 meses de embarazo de las patadas que me dieron, pero sobreviví a través de mis sentidos. Me sacaron la mugre y todavía sigo viva..

¿Cómo concibe Chile el concepto de cuerpo?
La sociedad chilena ni siquiera concibe el cuerpo, lo niega. Y eso es lo más grave. Los chilenos asocian al cuerpo con las minas de la tele que tienen buen cuerpo a causa de mucha dieta y mucha silicona, pero el cuerpo es mucho más que eso. Existe un doble estándar además , porque por ejemplo si tu hija va a salir con una de esas tenidas que ocupan las minas de la tele, se enojan y te tratan de puta y de loca..

¿Cómo vives tu esa dualidad?
Yo no soy aprehensiva con mis hijas , siempre les enseñe que no hicieran con ellas lo que no querían y que fueran concientes de se mismas. Puedo parecer una madre muy neurótica pero ellas siempre supieron las reglas del juego desde muy chiquitinas.

¿Crees que en la sociedad actual el sexo es una forma de mercancía?
Por supuesto que sí, y no solo en nuestra sociedad , sino en todas, si no pregúntale a los talibanes porqué obligan a sus mujeres a usar un burjka en la cara , para impedir que otros hombres las deseen. Esa es una forma de “esconder la mercancía”

¿Crees que la sexualidad es una forma de superar la soledad?
No. No se supera la soledad con la sexualidad, al contrario, te agarras una peor. A las mujeres nos educan para esperar al príncipe de la vida, si no te sientes sola. Eso de que la mitad de tu alma esta en otra persona no existe. Tienes que ser por ti mismo y para ti mismo. Uno tiene que aprender a crecer con otro, no en otro. Y no ser parásito de otro ser. Nadie puede decidir por ti. Cuando estás enamorada, vales por ti misma , no puedes perder tu identidad. No puedes cargar a otro en nombre del amor, la responsabilidad de vivirte a ti. Cada uno debe vivirse a sí mismo y hacerse responsable de sí mismo, debes quererte a ti mismo

¿Qué es el feminismo para ti?
Ahora estamos viviendo el siglo de las mujeres , estamos en una época histórica , privilegiada para nosotras, disfrutado de los esfuerzos políticos y sociales por los cuales lucharon las mujeres del pasado. Para ser valorada, debes ser tú primero, para eso tienes que construir tu identidad. Para ello, tienes que valorar tus virtudes y defectos. La idea del feminismo para mi es construir un mundo mejor donde nadie sobre. Yo aspiro vivir en un universo no sexista. Sé que es una utopía, pero lo sigo persiguiendo.

¿Qué piensas del aborto y la homosexualidad?
El aborto: toda mujer tiene derecho a hacer lo que estime conveniente con su cuerpo. Pero yo emocionalmente sería incapaz de sobrevivir eso. Se debería hacer una ley del aborto.

Homosexualidad: me da lo mismo. Cada uno puede tener la opción sexual que quiera. Parte de mis mejores amigas y amigos son homosexuales y me es secundario porque no me acuesto con ellos. Y alguien es digno más allá de la opción sexual que elija. La sexualidad es un mundo privado y el Estado y ciudadanía debería respetar ese derecho. Encuentro más obsceno un hombre vestido de soldado con un fusil en la mano, y que le hayan enseñado a matar a sus pares que una pareja haciendo el amor en la calle.

Política
¿Qué piensas de la Michelle Bachellet?
Para mí ella es el Chile en que querría vivir. Porque llegó de la cárcel a la Moneda. De la tortura a ser presidente de Chile, y además a dirigir a los milicos y a los no milicos. Y a pensar en un bien que va más allá de lo individual, pensó en lo que era mejor para el país, no para ella. Para mi ella es la mujer que a mi me hubiera encantado ser. Ella es el Chile en el que me gustaría que mis hijas crecieran. Representa el equilibrio, por buscar justicia y ser una mujer con opinión y decidida.

¿Pensaste que Michelle Bachellet era una utopía?
Pensé q sería difícil. Pero trabajé mucho para su campaña. La Bachelet demostró su talento siendo una expelente Ministra de Salud y de Defensa. La encuentro una mujer con capacidad de liderazgo y grandes decisiones. No cualquiera llega de la cárcel a la Moneda. Pienso que la mujer se tomó el poder en la política , ahora no habrá gobiernos donde existan solamente señores ministros. Para mi no hay nadie que le haga el peso a Michelle Bachlelet políticamente ahora.

Poemas - Bernardita Yannucci

2007-03-11T21:29:00.000-07:00

Ritual

Despacito, despacito,
cuidado con la lámpara.

[ahora queda sólo la polera]

Cierro los ojos,
descubro un espacio y lo llevo a tu mano.
Arrincono tu mirada insistente
y la luz sin pulsar el suelo.

A la altura de los ojos se espesan los umbrales
Los labios formulan la exacta proporción de lo distante

[despacito, despacito]

Indudablemente, ahora soy una santa en el cielo

Más letal,

no hay sustancia.

Morí en las tibias cavidades,
de su boca.

Poemas - Gonzalo Valdés

2007-03-11T20:51:00.000-07:00

I

Nace inmune al viento,
sutil avasallador de su celeste piel
empapada con agua de seda.

Sus brazos,
como animales feroces
atacan a su febril presa,
incendiando cada suspiro gemido.

Su espalda,
vestida de ama de casa,
recibe cada pétalo convertido en caricia,
abrigando el sentido intacto de su piel desnuda.

Sus labios,
convertidos en sudor parpadeante,
muerde cada espacio entre ella y él,
y acerca al eterno horizonte su voz convertida en aullido.

II

Voy llegando a ti,
pisando tu envolvente sombra
con pasos temblantes de ansiedad…
Y voy caminando con pistola en mano,
directo a matar cada pulgada de distancia
en donde flota tu aullante aroma ensordecedor de mil tabúes.
Y voy vistiendo al piso con tu ropa,
al minuto que de tus labios voy viajando hacia abajo
y en tu pecho húmedo recuesto mi respiro.
Y al fin estoy dentro tuyo,
y me pierdo en tu vientre mascando tu celeste voz,
bailando con mis dedos sobre tu desnudo regazo.
Así como en tu eterna silueta,
voy dibujando mis brazos envolventes a tu alrededor.

III

Respiro ahogado de tu cuello
como en un valle regado con agua de transparente mar,
arrastrando mil caballos furiosos
con la fuerza de tus dos negros imanes observantes.

Y a tus solemnes cerros voy subiendo,
con mis descalzos pies sintiendo todo el calor de tu tierra.
Veneno para mi última gota de pudor.
Sangrando en ti, el sudor de mil veranos de sol.

Hasta q en tu cima estaco mi bandera intacta,
que no flamea ni con veinte vientos azotadores.
Pero se hace sensible a tu menguante respiro de otoño…
Oh! Siento tu viento azotando en mí.

Elévame por sobre tu cima de miel
y desnuda mi alba de junio en tu ocaso de abril.

Poemas - Rebeca Sánchez

2007-03-11T20:45:00.000-07:00

respiraciones turbulentas
aterciopeladas espesas melazas exhalan
gotean profusamente en una partitura suspendida en el aire
que se posa
pesada
densa
abrigaletargando
los músculos templados como lira
en el ejercicio peristáltico
del goce antropofágico

parece increíble al tacto
el timbal que retumba en sus terminales
la tecla profunda que pulsa
trastornando toda percepción

el olfato se atraganta
bebiendo el perfume que produce el roce dérmico
que empapa el escenario

y el espíritu hiperestésico se desborda
su horizonte estalla para
ensimismarse
bajar a aguas profundas
salir
inspirar y aferrarse como salvavidas
al otro cuerpo tendido en la cama.

Antropofagia

dada
la ansiedad retenida
la ternura del polvo que acurruca
los miembros congelados
intactos
durante lunas

hay una tensión en el aire
hambre de energía que desate
el nudo de los labios
(todos)
y llene
las cavidades del alma sola

falta
un quiebre en los cimientos
de la piel ya
insensible
dura de heridas cristalizadas

entrar a picar
las uñas como cincel
con los dientes
y morder
que la gracia del dolor
es que se sienta

alimentarse de ese cuerpo
que estará también
con sed
de otra sangre que le devuelva el aliento
para acabar ya saciado
fragmentado y con pedazos ajenos perforando el aire en un
gemido

Poemas - Manuel Vallejos

2007-03-11T20:42:00.000-07:00

Flornicio de primavera

A Katherine Rojas Labrín

“¡¡Tu carne, una carne, mi carne, blanca carne
Carne
palpitantemente carne!!
y
El abismo certero que es mi boca intentando de mordisco abrir tu
escudo superficial”.

En esta noche de largos muslos
sus brazos me crecen hasta lo más raíces
y
aquello ronco de su cavidad
se transforma en mi caverna
de terrible y voraz mamífero noctámbulo

¿Quién
nos contará sobre las abismales?
La verdad que se oculta en la metáfora carnal,
juego del sudor tibio,
es gemida,
mientras
en su figura de garza se entrelazan
tres lenguas ciegas
que gritan:
¡Pluvial río de carne
Con las venas henchidas,
llenas!

Ha
abierto los brazos
a los cuatro vientos de mi cansado busto petrificado
en venta: tristámbulo,
profundamente agnóstico e intercostal.

Luego
sus ojos sostienen lo bifurcado de mi organismo
¡Pendo, pendo,
de-
pendo
de su alto muslo!

Los animales

Los animales de esta jaula son cuatro:
Ánfora, Súrica, Póntica y Tú.
Todos visten sus naturales pieles libres
del ropaje del pudor.
Ánfora canta[ro] en griego mientras Póntica se ahoga en sus
olas inmensas.
Tú es fémina hasta el tuétano.
Tiene el paladar carnoso y el labio mordido
por mi boca.
Sus ojos desnudos suspendidos
en su cuerpo lechoso
y el acto pródigo de sus caderas
socavan la actitud forzada de mis vocales tartamudas.

Súrica es un animal macho
que habita triste en el Monte de Venus de Tú.

Dionisíaca

En el instante íntimo de la desnudez,
hembra eres toda tú.

En el festín de los organismos
tu labio me será por cántaro griego y
carnoso.
De él mamaré un pájaro etrusco que vuela libertino,
la virginidad terrestre de los ojos
y el gesto de los dientes apretados.
Tu lengua,
suave y lenta, será el cuchillo que penetrará
la triste tristumbre de mis grises.

¡Ven, reunámonos en el festín de nuestros pliegues,
en el arco de tus muslos cansados y
marmóreos!
Porque el siglo, con sus máquinas,
se nos viene encima,
y la muerte
acecha en la esquina de un veintiuno.
Congelemos el momento
de la declamación de nuestra progenie,
lanzando nombres al azar.

Entonces serás la luciérnaga que
habita en mis entrañas,
el zumbido del día cuarto
y el vino rojo de los domingos.

Poema - Vicentina Smith

2007-03-11T20:40:00.000-07:00

se derrama el almíbar embalsamador del cronos.

El que espanta a la hiel
Y perpetua la miel

-

Apoyas tu planta sobre la mía,
Clavas tus pupilas en mi sangre

inescrupuloso has incrustado
tus sabores en mi espalda
[bordas el clímax en el aire]

_______________hasta rasgar mi médula
*Hacerla estallar

__________________________________y desparramarla en el suelo.

Cabalgas.silencios.empapados.de.mordiscos.Luces.indosolubles.a.la. asfixia.que.gotean.gemidos.en.la.tierra.//

Cuento - María Jesús Blanco

2007-03-11T20:27:00.000-07:00

Appassionata

Mi pecho se aprieta porque no estás, no soporto no verte sentado frente al piano, mis manos se sienten incompletas si no te recorren, y tanto se aprieta mi pecho que te odio, pero te amo y te quiero aquí conmigo.
Siempre te veía tocar en los actos del colegio. Era tan niña y tu aún tan adolescente, te miraba con tanta inocencia, lejos de sentir la pasión que hoy me carcome por dentro, que carcome mi cuerpo desde mi vientre hacia abajo y por todos lados.
Siempre quise que me enseñaras a tocar. Gracias a ti aprendí a amar la música y quería ser tan talentosa como tú.
Durante días esperé el momento para proponértelo, pero siempre estabas con tus amigos o yo no tenía el valor. Un día fui al baño durante clases y te encontré en el pasillo. Por primera vez estábamos solos. Me acerqué y te saludé. Y te dije lo que quería hace tanto tiempo. Te conté que tengo un piano en mi casa, heredado de Matías Furkert, mi abuelo, que quería más que nada aprender a tocar piano porque amaba la música y que siempre te había visto tocar tan bien que me alegraría mucho que tu me enseñaras.
Y para ti fue casi como un halago, eras admirador de mi abuelo, uno de los mejores pianistas latinoamericanos del siglo XX, según tú, y complacido aceptaste ser el profesor de su nieta.
Con qué inocencia comenzó todo. Venías, nos encerrábamos en esta sala durante tres horas cuatro días a la semana y me enseñabas a tocar piano. Un Bösendorfer de pared de un brillante negro que reflejaba nuestras siluetas, siendo testigo de la historia que éstas contaban al moverse, tocarse, entrelazarse.
Como siempre, estoy sentada en la ventana mirando fijamente hacia la esquina por donde apareces. O aparecías. Cuatro días y aún no vienes.
Sé que nunca me has querido. Seguramente estás con otra, con una a la que quieres o incluso amas. Por eso te odio. Te odio tanto que ahora mismo te enterraría mis uñas por la espalda, bajando poco a poco para causarte más dolor, mordería tu cuello y tus hombros, te obligaría a tocar para mí.
No sé si tu ausencia me ayuda a olvidarte o me conduce a una caótica necesidad que me obsesiona y enloquece.
Justo el día que yo cumplí catorce, entraste a la universidad a estudiar música. Tenías menos tiempo para mí, pero siempre te las arreglabas para venir, porque decías que te hacía feliz estar conmigo. Fue por esos días cuando tocaste la Appassionata y me la enseñaste.
Oscura obra que asciende a una sombra inquietante, de intensidad que a veces se funde en el silencio para luego brotar fulgurante. Pianíssimo. Fortíssimo. Sonoridad delirante. Una línea en constante tensión donde volcabas esa fuerza interpretativa que me producía pulsiones que aleteaban en mi interior. Metamorfosis del sonido en sensación.
Appassionata; palpitante dimensión melódica y expresiva que en su segunda octava se difumina hasta lo más grave, como si fuera un nuevo rostro del silencio, una sombra fría y sobrecogedora.
Yo me sentaba en el sofá, tú en el banquillo y tocabas como nunca antes te había visto. Tu respiración era fuerte y tu pecho se inflaba, en tus ojos veía un placer que envidié, que también quería sentir, quería ser ese piano, ser esa melodía, el placer de mirarte ya no era suficiente.
Tus facciones firmes, marcadas, tu pelo castaño y esos profundos ojos miel, tus grandes y hábiles manos, seguían atrapando y encantando mi vista, pero quería más, necesitaba más. Mis otros sentidos exigían ese placer.
Luego, yo me senté en el banquillo, fa menor, mi bemol, y ese placer fue naciendo, Appassionata por mis oídos y por todo mi cuerpo, tocaba con más fuerza que nunca para mi propio deleite pero también para el tuyo, y sentía una pasión nueva para mí, mi respiración se agitaba, mi tacto ya no era el mismo; tocaba las teclas como si fueran algo vivo que me hacía sentir un hormigueo en las yemas de los dedos, compases y movimientos, y el hormigueo se apoderaba de todo mi cuerpo, Appassionata, y creí que eso era el placer, que eso era la pasión, lo creí hasta que te acercaste y sentí tu respiración en mi cuello, yo seguía tocando, me abrazaste por detrás, nunca antes había tocado tan bien, mis manos recorrían el piano con una habilidad que jamás pensé alcanzar, tus manos estaban en mi cintura, se deslizaban hacia mi ombligo, fa menor, mi bemol, y bajaban lento pero con firmeza hasta llegar por debajo de mi pantalón y ya no pude más, mis manos no me obedecían y me apoyé con fuerza sobre el piano haciendo sonar con estridencia todas las notas y mi boca hizo la pantomima de un ahogado gemido, entonces me agarraste fuerte, me besaste, las siluetas que se dibujaban en el pulcro negro del piano se hicieron una y hasta se empañaron un poco.
¿Para ti era igual con las otras? Porque siempre ha habido otras, lo sé, me doy cuenta de que no me amas como yo a ti –no, yo no te amo- y nada te ata a mí, seguramente haces lo mismo con las demás, Appassionata, abrazos, tus manos. Quizás cuántas han sentido lo mismo.
No me importa. Al menos dentro de estas cuatro paredes soy yo la que te recorre con la lengua mientras tocas -¿pensarás en mí al tocar?- y de a poco te excitas, te pones tenso y libras una batalla entre la mente y la pasión para ver quién domina tu cuerpo y tocas, tocas hasta que ya no puedes y te abalanzas sobre mí, jugamos, a veces me escapo para tocar un poco y otra vez la misma batalla, volvemos al suelo, otra vez la melodía, y podemos estar toda la tarde envueltos en la Appassionata.
Es entonces cuando no soporto estos huesos y esta piel que me limitan a un espacio tan reducido que no puedo tocarte entero de una sola vez. Qué ganas de sentir todo tu cuerpo al mismo tiempo, cada rincón, cada célula. Si somos humanos y por lo tanto imperfectos, quizás todo lo que hacemos está condenado a ser imperfecto también, y este goce no es pleno. Tal vez existe otra dimensión, otro estado que nos permita llegar a una pasión más intensa aún, a un placer absoluto. Y si eso fuera así, quisiera alcanzar ese estado, esa dimensión, contigo, sólo contigo.
Pero sigo en la ventana y aún no apareces por la esquina.
Y así pasaron los días, viniste sólo uno más, y cuando te vi caminando desde lejos mi odio se desbordó, temblaba al no poder canalizar la fuerza que brotaba incontrolable desde mi ira, tocaste el timbre, te vi, ese cuerpo, tu pecho, tus brazos, al fin volviste y con cuánto odio marcaba tu cuerpo con mis uñas, volqué en ti esa fuerza, esta pasión es inmensa.
No sé si existen las almas gemelas, pero existen los cuerpos que se complementan con exquisita perfección y funcionan con exacta sincronía. Los nuestros eran el mejor ejemplo de eso, y no podía permitir que lo olvidaras, no podía permitir que por un segundo dudaras y quisieras buscar a otra con la que funcionaran mejor. No. Tú, tu música y tu pasión tenían, tienen y tendrán que ser míos.
Pero escucho la Appassionata y esos súbitos movimientos entre lo exasperante y la calma, esas curvas ascendentes y descendentes que conducen de una sensación a otra en un vertiginoso juego de pasión, hacen que me cuestione si eso pasará con nosotros, si alguna vez la curva descenderá a lo más hondo, a lo más frío de la sombra, y esta pasión se acalle. Tal vez eso te pasó conmigo, la palpitante melodía se esfumó para ti y todo ese tiempo que dejaste de venir, estabas con otra que te daba aquello que conmigo se extinguió.
No volviste.
Días en la ventana y nada. Ahora cumplía dieciocho, era yo la que entraba a la universidad, y los acordes de la Appassionata no nos unían desde hace tiempo.
No me quedaba otra cosa que hacer que tocar el piano. No para recordarte, sino para intentar suplir esa sensación que revolucionaba mi cuerpo desde lo más profundo y me hacía sentir cosas que no se parecían a nada de lo que había sentido en toda mi vida.
Me sentaba en el banquillo y tocaba con la fuerza de un odio nacido del amor –no, jamás del amor-, la exasperación hacía que apenas sintiera en mis dedos el dolor del golpe contra el blanco y negro del piano, los ojos fijos en mis manos reflejaban ira, dolor, y parecían hacerse más grandes y redondos mientras mis párpados se secaban y arrugaban. Toda la piel de mi rostro perdía vitalidad, pegándose a mis huesos cuya forma era cada vez más pronunciada al consumirse poco a poco mi carne.
La silueta que se dibujaba en el impecable y brillante negro del piano, se hacía cada vez más imperceptible, enfermizamente delgada y lastimosa, como si un soplido fuera a desvanecerla.
Pero aún tenía fuerza. Una fuerza inimaginable que volcaba sobre el piano absorta en la delirante melodía, entre los temblores por el esfuerzo físico, los jadeos (esta vez de agotamiento) y el rechinar de mis dientes apretados.
A cada nota iba liberando un poquito de alma, iba perdiendo un poquito de aliento, y mi cuerpo perdía la consistencia que alguna vez tus brazos sintieron. Veía cómo el pelo que caía por sobre mis hombros parecía disminuir y opacarse, como si fueran los escasos cabellos de una mujer momificada, y ya nada en mí parecía tener vida.
Por algunos segundos mis manos se veían casi transparentes, a través de ellas podía ver las teclas del piano hundiéndose como si un fantasma las tocara, y sentía cómo me iba haciendo música, fa menor, mi bemol, cada célula era una nota, y no dejaba de tocar esa melodía que había hecho tan mía (nuestra), que poco a poco fuimos haciéndonos una, mis sentimientos se hacían música, la música sentimientos y yo Appassionata, mis labios Appassionata, mi cintura Appassionata, y ya casi nada de mí podía verse, era sólo un esbozo de figura humana, un ser consumido por la melodía de un amor turbulento y celoso.
Y siendo música entraré por tus poros y los haré míos, cada vez que toques te abrazaré con tanta fuerza que el dolor y el placer se confundirán, y me basta con que sólo oigas la Appassionata para llegar a todos los rincones de tu cuerpo y de tu alma y marcarte como alguna vez lo hice con mis uñas, pero ahora nada borrará esa marca.

Con cada compás te envolveré. Ahora podré estar en toda tu piel al mismo tiempo como antes lo quise, tus huesos seguirán limitándote mientras yo y mi infinita melodía dispondremos de esos límites humanos que haré míos y que no compartiré con ninguna otra mujer, con ninguna otra melodía.